Mínimo

Después de tantos días de andar por la vida como si todo fuera tan importante.
Encerrarme a no hacer nada, me parece un mínimo acto de amor propio.

Oye, yapo

¿Y a mí quién me creó?

Qué venga y se haga cargo

Generosa

La muerte aquí a mi lado es siempre generosa

Me trae y retorna continua por sus sombras

Muerte generosa

que me ha devuelto a la tribu del tiempo

que trae de vuelta entre sus nubes al recuerdo

de los que desembarcaron conmigo

sobre esta Tierra

Ángeles y guerreras

Mamíferos y dóciles pájaros

Traidores del cómodo asilo

A mi puerta siempre llegan

Y yo

Umbral de los caídos

Madre de los desertores

Soy cada uno de ustedes

Que atraviesa mi camino

Que lo siente y lo destierra

Lo asusta y lo desordena

Lo siembra y lo cosecha

Lo despierta

En cada uno habito porque habitan en mí

como espejos

como vértices

con sus cuerpos y sus malezas

sus misterios y adolescencias

Y yo

en esta red una red

Soy como el puerto
una espiral

 de este cerrojo amoroso

que aguanta el tejido de la naturaleza

Sed y desazón

Sed y desazón
sed y desazón
sed y desazón

se ríen los duendes magos de mi llamado delirio
delirante que es a la vez matarse de la risa y de aflicción
yo muero de sed
y desazón
de este escarmiento infatigable emergiendo con sus patas sobre mi frente

mi balanza está enterrada
de extremo a extremo soterrada
ay del dios de los mortales
ay de la inmundicia
ay del cadáver que arrastro como carroña por el suelo

Cuna

Ay del indolente que surca el firmamento

¿De qué me habrá valido la ignorancia?

De qué me valdrá ahora la herida y su correr desbocado.

Naufragio en la sangre, desterrada al filo de la noche

Que retarda su álgida cumbre.

De qué me habrá valido esta transparencia

Sus morisquetas, sus antifaces, sus anestesias

¿O de mí habrán sido los túneles y sus pasajeros?

Y ese fugaz encuentro con los redactores del muro de los lamentos

Afanados, silenciosos

Puesto que el arte de sufrir es también meticuloso.

Qué deshacer o desandar

Será el puente hasta la cuna.

El meollo del -asunto-

Soy adicta, completamente adicta.
Todo eso que balbucean algunos... de los vacíos y las hendiduras, y las insatisfacciones y las obsesivas compulsivas, el éxito, el progreso, y toda esa zurra de bobadas.

Resulta de aquello una inefable adicción a todo.

Adicta a comer, a fumar, a danzar, al enojo, a la risa, a la densidad, a la indiferencia, a la empatía(que a la larga no es más por otro que por una misma), y aún así, adicta al otro.

Adicta a lo que se ve, a lo que no se ve pero se siente, a lo que se ve porque se imagina, a lo que surge de un diálogo con otro.

Adicta qué se yo a qué no.

Entonces cada otro es un reflejo de ti, monstruoso, arrojado en este circo de monos torpes, enjaulados, iracundos, enviciados.
Y te preguntas cómo podrías NO estar así de dañado.

Soy adicta,
y lo más probable es que tú también.

De mí

Me gustaría conocerme mejor
percibirme mejor
imaginarme mejor

Tomar los huesos de mí desparramados por ahí
y

sentarme a recomponer el rompecabezas de mi ser

Tomarme a mí misma del silencio que van acompañando mis pasos 

y decir menos, mucho menos

Desdibujar esta teatralidad y trocarla por los colores de la galaxia
 los ojos que traspasan la carne

 para habitarme siempre desde el centro de mí

en el centro de todo

como el latido 

Quiero conocerme mejor
Percibirme mejor
Imaginarme mejor

Y tal vez, encontrarme frente a frente conmigo
A conversar