En reparaciones

Llega el momento de desaparecer

respiras y es tiempo de desintoxicar el aire

de comer a la luz del día

de no dormir entre volteretas

como de sentirse revuelto en un espiral de mala muerte

Llega, otra vez, el momento de irse

de fundirse en uno con la tierra

dejar de tener un cuerpo

colgarse un letrero "en reparaciones"

de baño muerto sin luz

Somos responsables de no serlo

pero no se puede morir a los 27 sin ser un ícono

eso es pura coquetería despreciable

humillación íntima

depravación sórdida de adolescente

nada que yo querría 24 horas del día

Esa práctica sin mística

arranca lo vivo de cualquier materia

la pudre de marcas oscuras de descuido

de nihilismo de supermercado

en oferta, en liquidación 2x1

Asfixiarte

Yo quería recostarme en tu regazo

y volverte la espalda

yo te besaba

y después me alejaba

para insultarte

Yo sé que te lo merecías

todos o ninguna

y no quería quitártelos

más bien

entregártelos contra mi voluntad

no resistir amarte

y desesperar odiándote

Quién eres

sino la contradicción más gorda

donde añoro rozar tus manos

atormentarte

y esperarte tontamente en el frío

(Los ojos en tres-de)

Solo son, allá afuera de las palabras, como dos sogas de tierra fecunda, estirando y contrayendo las piernas del planeta sobre mi cuello, atando nudos enfermos, abriendo y cerrando, en destellos de luz, lo que no existe más que en los planetas.

Destapo mis ojos

y no eres ni lo uno ni lo otro

eres tú

que no es azul

que no es rojo

que no es amor

que no es odio

eres tú

Y la gorda soy yo

y la gorda como un planeta

soy yo, colgando en un par de lianas

querer amarte

como te amo

querer gritarte

como te grito

y patearse

besarse

gritarse

revolcarse

y volverse locos en un merengue enfermo de lo que no existe más que en nuestra mente. Lo que no existe más allá de mi brazo con tu brazo, de mi grito en tu oído, de tu rabia en mi rostro, de tapar tus oídos con las manos, encajar mi nariz junto a la tuya y susurrarte para oírlo yo sola, te amo cuando te amo pero te odio cuando te odio.

Como el Claro de Luna

Extraño lo que no conozco

extraño esos tiempos

más tímidos, más nerviosos

que la intimidad primera

no sobrepasara una mano frágil sobre tu hombro

y otra firme posada en mi cintura

Yo extraño danzar como no he danzado

aprender a mover mis pies con el piano y tus pies

ese romanticismo de candelabro

esa formalidad de cuento

apoyar sobre tu mano el peso de mi cuerpo

con una sola mano

y dar vueltas ligeras

en un salón con pilares de mármol

Tal vez, si fuese más sencillo

como dejar caer la seda o el algodón

y solo balancearse, sobre los pies

yo querría guardar silencio

y confiar, sí, vendada confiar.

Extraño lo que no conozco

que de conocerlo quizás no importaría

pero más que todo

extraño confiar

y danzar entre vestidos

y tus pies, en un salón inventado.

Pablo de Rokha

La idolatrada

Montaña de versos, brazada de sueños
ardiendo,
tú
sobre mi sexo;
llaga de sol, llaga de miel, llaga de luz encima de las frutas clásicas,
incendio,
leña de pena...

Como camino polvoroso
de canciones,
como recuerdo polvoroso,
así
tu amor
embellece y alegra entristeciendo.

Viejo y negro pueblo de tórtolas crepusculares;
casa de los naranjos melancólicos
y las tejas lluviosas;
casona de herrumbre con gatos oblicuos y tristes;
con limoneros, solteronas y días domingos,
con villorrios y viajeros, con postinos de cansancio, con carretas de tonadas
en las vitrinas anacrónicas;
país de las provincias y los pianos ruinosos
bajo el poniente irremediable,
país de los sepulcros, los borrachos y las rutas de otoño,
yo.
y tú,
tú, pequeña, curiosa, morena, asomada en las ventanas...

Quiero la vida porque tú eres vida,
quiero la sombra porque tú eres sombra, mujer,
quiero la tierra porque tú eres tierra;
y tus besos como higos
como agua de fuentes rurales.
como uvas
llenas de mar, cantando desde las viñas cósmicas;
acepto la materia y la tristeza
porque tu carne es triste,
porque tu alma es triste
como la higuera de las parábolas.

Abierta
frente al universo
abierta,
eres cual una herida de la Tierra.
poblada de voces mundiales,
madura de goces fragantes...
¡palabras del siglo, muñeca con ojazos negros!...
panorama del hombre y del tiempo
cruzando mis huesos!...

Aventurero con espanto,
columpio mi gesto pirata,
como un fruto enorme y podrido,
entre la nada y la nada;
encima tú, como un beso en un mundo,
encima tú, temblando,
encima tú, como un canto en un muerto,
encima tú, como un nido en un árbol
estupendo,
paloma de las lindes últimas.

Eres clara como la muerte,
eres buena como la muerte
y profunda como la muerte;
dulce y triste como sol de invierno;
llena de nidos y frutos,
como un bosque inmenso o una humilde casa de campo:
arada por la maternidad,
los hijos te engrandecen como a la tierra el surco,
mujer, la idolatrada.
mujer, la idolatrada.

Hermana de la luna,
la pena,
la lluvia
y el destino de las cosas,
determinas el límite
de l0 absoluto y l0 infinito
con la rayita azul de tu existencia.

Embajadora de las golondrinas,
mujer, la idolatrada;
se enorgullece "Dios" de haberte hecho
y haberte mirado en los tiempos, haberte mirado en los mundos, haberte
mirado en los sueños
frente a la creación, adolorida;
bendita y amada
por
los siglos
de
los siglos...
¡coronada de pueblos y de niños!...

"Claridad" 1925

Hormigas asesinas

No creo que alguna vez el mundo se desbande

los rebaños son históricamente la materia abundante de las sociedades

hay un exceso de tortilla teórica

pero la vida misma no es más que una misma cosa

en su mayoría claro

¿Serán los edificios?

¿Serán los semáforos?

¿Será la humanidad perdida?

Tal que si no hubiese tanto afán de orden

represión, discriminación, difamación

quizá quiénes seríamos

quizá qué seríamos

Si supiéramos caminar mejor

comer mejor

pero, ¿no es esto pura tortilla teórica?

Sí señor, claro que lo es

y la fatalidad ideológica me da la razón

no creo yo que la cosa vaya a cambiar

al menos, radicalmente no

pero al menos uno podría aspirar

a una vida de menos dolor

pero no por eso, menos real

o tal vez sí, qué diablos sé yo lo que es la realidad.

Algunos llaman realidad

a las situaciones miserables de la sociedad

o a des-cubrir las conspiraciones políticas que manejan el mundo de hoy

pero, nada realmente nos cambia la vida

ninguna nos vuelve, ¿más humanos?

Yo no sé si la humanidad

es un designio, un milagro biológico, o una plaga apocalíptica

sé, o puedo aventurar, que de todo lo que pensamos ser

entre bombas y luchas

entre sangre y enfermedades

entre buddha y el sexo

no somos más que hormigas

Zapatitos en la ceniza

Te sentabas ahí

sobre la muralla de piedra

dándome la espalda

rozando los talones

dejando caer las cenizas

Dejabas caer la cabeza

el cabello se arremolinaba sobre ti

y creía ver con ellos

tus ojos apagarse también

Tu piel pálida

no despertaba con el frío

solo se enrojecía de cuando en cuando

el sol llegaba sobre tu regazo

Yo te veía caer

deslizarte hacia abajo

sin dejar de caer

nunca, no, nunca

Pero ahí te quedabas

sobre el muro de azulejos

sobre la niñez

encima de mis cuentos

con nuestros cabellos enredados

entre arrumacos lejanos

Quería que me dejaras empujarte

verte reaccionar

desde aquí

solo tus pies veo juguetear con desgana

y el compás de cenizas

que botas

que despides

encima de la memoria

como niños

Te estaba mirando hablar
desviar los ojos
¿serán dudas?
Vivimos entre especulaciones pantanosas
pero qué puede decirse de tantos juegos
más que admitir que estamos todos jugando