Divagando sin buena razón

ESTACIONES DE RECONSTRUCCIÓN


Cuando mueran los días de nuestros sueños y nuestras mentiras, seremos torpes seres tras las rejas de nuestra propia condena, la condena que cosechamos día a día para no ser mejores.
No me preguntaré siquiera por qué, es como inherente a lo que nos compone.
Componentes crueles, después de todo, nos fallan en repetidas e inesperadas ocasiones como queriendo decir que no tenemos más salida que morir.

Suele ser verdad, lamentablemente, y la gente se pierde en exclamaciones brutas como "LADRONA" y la pobre mujer no sabe de qué tiene la culpa.
Que alguien le explique porfavor, que la raza humana tiene fallas para fallar y así seguir fallando infinitas veces, y que muere fallando o que muere porque falló. Si no hay mucho más que eso...

Pero, siempre hay peros, supongo que es lo entretenido de divagar, que puedo dar infinitas vueltas en el reloj que sigue corriendo como si intentara darle la vuelta, llevarle la contra, marearlo de tanto girar para que pudiese por fin manejarlo a mí pinta, pero de todas maneras, que desperdicio, entre una pinta manejando el reloj para muchos millones y millones de pintas, sería una enorme y sangrienta guerra de pintas, ninguna pinta es tan buena como para que el tiempo ceda, debe ser eso.

Todos me gritan de todos y de todo en la cabeza, no alcanzo a aferrarme a nada, pasan corriendo, rebotando, como el conejo de reloj, que están apurados, sin razón para estarlo, como mérito de condición, estar todo el tiempo apurado.

Una niña en un frasco de mujer.
Una mujer en frasquito de niña.

Y no hay verdad tan certera como que nadie puede estar realmente donde quiere, cuando quiere y como quiere, porque no hay verdad tan cierta como que no existe ser perfecto en este tierra que fue perfecta siendo imperfecta, pero que con un afán de perfección se destruyó y ahora se hunde en un descenso imparable y progresivo.

Quiero soñarte destino, quiero soñarte flor, quiero soñarte hija luminosa de mi sol, fragmento de una energía cósmica perturbada, dañada, imperfecta, pero valiosa.

Falta tiempo
Tiempo falta para todo, tiempo falta para aquello que algún día ansiaremos, tiempo falta para la indecisión, la histeria y la locura intemporal.

Repite conmigo, repite conmigo Anastacia, que no hay tiempo sin tiempo que vaya a destiempo y que querer temporizar es una mentira de muchos sesenta que podrían ser setenta y que por ende no existe tiempo que vaya a tiempo si no muchos destiempos enjaulados en globos de metal.